No vidro das janelas

No vidro das janelas que me separam do exterior, forma-se uma película de micro gotas que, ao mesmo tempo que torna a paisagem quase opaca, se apresenta para mim como uma tela carente do afecto de meus dedos.
Risco de alto abaixo o vidro gelado.
À minha passagem, gotas maiores formam-se e desprendem-se, sulcando as mais pequenas e formando rastos de lágrimas até morrerem na madeira por baixo.
Aproximo o rosto do vidro. Encosto-o na humidade, acariciando a superfície gelada, imaginando-me em ti. Ergo a mão e encosto a palma à barreira invisível, molhada, que afasta o vento e me fecha em mim.
Há sempre uma barreira intransponível. Sempre um vidro molhado que torna o horizonte opaco, frio como o gelo que se adivinha lá fora.
Este frio és tu. Cada vez mais longe, mais diferente, mais ausente.
O vidro molhado sou eu, um mar de lágrimas pronto a soltar-se ao mais pequeno toque.

Lá fora, o mar está bravo e o vento chicoteia a paisagem, mudando dunas e vidas.
Não sei se abra a janela. Não sei mesmo...