Escritor

Escritor das horas mortas,
de livros despidos,
de mapas sem rotas.
Escritor da vida em segredo,
das curvas da estrada,
do tudo e do nada,
da morte sem medo.
Escritor que esperas ser,
e voar na caneta,
nadar no papel.
Escritor sem eira nem beira,
da espuma do mar,
do quente da areia.
Escritor sem favo, sem mel,
teus olhos tristes
são tudo o que existes.
Escritor olha as estrelas,
tão altas, tão belas,
tão cheias de si.
Escritor, tudo o que precisas
é olhar para a frente,
como quem vive, quem sente,
e nessa tela vazia,
serás traço de cometa,
a esculpir no céu tua alma de poeta.