As páginas

E se, em vez de seres humanos, fossemos páginas de livros por escrever?

O que seria cada um de nós se se pudesse reinventar a cada linha, a cada traço da caneta no papel?
Seríamos enciclopédias, romances, dicionários ou verdadeiros compêndios que abarcassem desde sentimentos a ciências rebuscadas?
A que espaçamento nos dactilografaríamos? Em letras maiúsculas ou minúsculas?
Conseguiríamos ir além de rabiscos de um lápis de carvão?
Teríamos todas as respostas?
E o cheiro? Qual seria o nosso cheiro?
Afogarnos-íamos nas lágrimas de um deus qualquer que, ao pôr-nos no papel, se perdesse na saudade de nos ter que deixar ir?

Saberíamos que os rios correm para o mar, não por razões pragmáticas, mas porque é assim o seu destino, qual desaguar de um amante nos braços da sua amada?

Encontraríamos o que somos?
Criaríamos beleza ou destruição?

Seríamos como somos! Capazes do tudo e do nada, de amar e matar, de sorrir e sangrar.
Não somos páginas, nem livros, nem cadernos. Somos linhas desalinhadas, carris abandonados, onde já não passam comboios, nem ecoam os apitos que rasgavam outrora as planícies.
Somos apenas pó, que do nada vem e por tudo vai, balançado à mais pequena aragem, sem rumo, sem destino.